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Sos Libro - 5 gennaio 2018
È un libro da leggere e da guardare, anzi sembra quasi di assistere a un film da Oscar.
Thornhill, scritto e illustrato da Pam Smy, con la traduzione di Sante Bandirali, pubblicato in Italia da Uovonero, è un’opera d’arte: coinvolge tutti i sensi, fa viaggiare in avanti e indietro, avvicina due storie e le fonde, inquieta e consola.
Alle pagine di un diario è affidato il racconto di Mary Baines, tredici anni, vittima di bullismo da parte di un’altra ospite dell’orfanotrofio femminile di Thornhill, Midchester: tetro, lugubre, angosciante.
Siamo agli inizi degli anni Ottanta.
A colpire è la descrizione dei sentimenti della vittima, degli effetti emotivi che provocano le angherie subite: il bisogno di appartenenza, per stare in un gruppo che ascolta le stesse canzoni, che parla lo stesso slang, che condivide piccole intese.
L’autrice lo fa senza girarci troppo attorno, con poche frasi che smorzano il fiato.
La senti, quasi la tocchi proprio, quella solitudine che accomuna lei e l’altra, vittima e carnefice:
Questo mi ha fatto capire che lei vuole sentire di appartenere a qualche posto come lo voglio io.
Ci sono indizi degni della migliore regia, disseminati con misura qua e là, tanto che si è parlato persino di atmosfere alla Poe:
Ricordo com’era prima, quanto fossi terrorizzata. So come lei può essere, o almeno come poteva.
E nell’orrore di solitudine e tensione il lettore precipita, seguendo Mary nella sua progressiva chiusura: è affetta da mutismo selettivo, resta in camera giornate intere a realizzare pupazzi di creta o a leggere, proprio come la sua omonima di carta trova riparo e consolazione in un giardino segreto lì accanto, senza però che mai compaiano Colin e Dickon per giocare assieme.
Sola è anche la protagonista dell’altra storia, che interrompe la narrazione diaristica di Mary, ma in qualche modo la completa anche, in una sorta di montaggio alternato. Ella Clarke è una coetanea di Mary, ma la sua storia si svolge ai giorni nostri, in pochi mesi: comincia a marzo, finisce il 15 settembre 2017.
Il racconto delle sue vicende, della sua solitudine, è affidato alle illustrazioni in bianco e nero, cupissime, a piena pagina, senza una sola parola: un libro nel libro, un silent book in un diario. La macchina da presa la vedi proprio muoversi, in piani americani, primissimi piani, dettagli, riprese dall’alto e dal basso, campi lunghi e piani sequenza.
E così si intrecciano le due storie, perché Ella, lo si capisce subito, dal primo disegno, è andata a vivere con il padre proprio nella casa di fronte all’orfanotrofio, ormai chiuso dal 1982, abbandonato e fatiscente.
Il finale, naturalmente, ve lo lasciamo scoprire, in questo volume di 526 pagine che rende un dichiarato omaggio a Brian Selznick, in particolare a La straordinaria invenzione di Hugo Cabret.
È un libro che lo inizi e lo lasci soltanto quando lo hai finito, e poi torni a sfogliarlo, perché quelle due storie non riesci ad abbandonarle, perché tutti, ma proprio tutti, vogliamo soltanto un amico, qualcuno con cui fare coppia, giorno per giorno, oppure nel ricordo di una scritta graffiata sulla parete:
Per oltre un secolo, tutte le ragazze di Thornhill hanno inciso il proprio nome nel muro insieme a quello della propria migliore amica, centinaia di coppie di nomi rimaste nei mattoni rossi. Tutte le ragazze che ho conosciuto a Thornhill sono su quel muro. Manca solo il mio nome.
Mara Mundi